Es día de mercado y la calle está totalmente abarrotada. Eso no me impide detectar al blanco como lo que es: un cadáver que todavía no sabe que debe dejar de respirar. Me aproximo al autoproclamado «Rey de Chinatown» y le sigo de cerca, caminando lentamente, con mi traje negro y mi corbata roja perfectamente planchados, con las manos libres, sin llamar la atención. Me detengo al lado de un agente de policía sin quitar el ojo de encima al objetivo. Le veo pararse en un puesto de sushi al final de la calle, come un poco. Acto seguido camina hacia un callejón. Está de espaldas pero sé que ha empezado a orinar en unos cubos de basura. El pobre desgraciado ni siquiera sabe que hay un palé lleno de ladrillos suspendido sobre su cabeza. Me aparto unos metros del agente, saco la pistola con silenciador y en un segundo la cadena que sostenía el palé revienta. Me voy caminando de la escena. «El Rey de Chinatown muere en un desafortunado accidente», es como si pudiese leer el titular del periódico de mañana.