Mi primera aventura gráfica, como la de muchas otras personas de mi generación, fue Monkey Island. El juego estaba instalado en el ordenador del trabajo de mi padre —un flamante 286 con 20MB de disco duro— cortesía del hijo de uno de sus compañeros de oficina. Unas semanas después, tras haber visto los fuegos artificiales con Elaine Marley, mi emoción para con el género era tan grande, tan palpable, que mi padre fue al Corte Inglés y cogió de la estantería de la sección de videojuegos una caja que mostraba el mismo sello, el de Lucasfilm Games. Esa caja de cartón, por supuesto, no fue otra que la de Maniac Mansion.

Hace décadas, en plural, que juego al rol de forma habitual. Como muchas personas aquí en España empecé con Vampiro: la Mascarada, Dungeons & Dragons o La leyenda de los 5 anillos. No fue hasta varios años después, ya con los Reinos Olvidados y el rollito gótico-punk completamente quemado por el exceso, que descubrí La llamada de Cthulhu. Y cuando esto ocurrió supe que había encontrado mi ambientación preferida. Desde entonces he dirigido cientos de sesiones y docenas de campañas, a lo largo de las diferentes ediciones del mismo juego. Quizá este sea el motivo por el que, cuando veo una obra que trata con tanto mimo, tanto cuidado y tanto acierto este tipo de ambientación, me conmuevo. Especialmente cuando la etiqueta «lovecraftiano» de Steam se parece cada vez más a un cajón de sastre para todo tipo de terror psicológico o tentacular.

1621. Ese es el número de videojuegos que tengo en mi cuenta de Steam. En GOG son 363. De esos 1984 juegos, calculo así a ojo que el 98% serán de pago, lo que dejaría en torno a 40 juegos gratis. Se siente extraño, casi incorrecto, comprometerse a jugar a algo por lo que no has pagado, algo que te han dado de manera gratuita, cuando una montaña digital de videojuegos, viejos y nuevos, te recuerda lo descerebradamente consumista que eres cada vez que enciendes el PC. Creo que no estoy solo en esto. Estoy seguro de que ese es el motivo por el que tardé tanto en jugar a StarOS, pese a tenerlo en el radar desde hacía meses. Un error del que me arrepiento enormemente y que intentaré expiar en las siguientes líneas.

En 2001, mi regalo de reyes fueron los tres libros básicos de la tercera edición de Dungeons and Dragons. Hasta entonces, mis amigos y yo solo habíamos jugado a Vampiro: La Mascarada y, francamente, tras más de un centenar de sesiones a todos nos apetecía un cambio de aires. Y menudo cambio. Dejamos atrás la ambientación oscura del Mundo de Tinieblas, en favor de los verdes prados de los Reinos Olvidados. Pero el cambio más importante, el más notable con mucha diferencia, fue la introducción del sistema D20 en nuestras vidas. Este sistema, que sería refinado un par de años después para la versión 3.5 de D&D, es precisamente la base sobre la que se sustenta mi última obsesión: Knights of the Chalice.

Me gusta mucho leer libros de rol. Como ya comenté en un texto hace unas semanas, jugar al rol es algo que me encanta. Pero como bien decía en el artículo, reunir a un grupo de personas adultas con trabajos y compromisos diarios nunca es fácil. Y, si en lugar de querer jugar al «juego de toda la vida con el que toda la mesa se siente cómoda y conoce», quieres jugar a algo nuevo, con un sistema que hay que aprender y una ambientación desconocida, la dificultad se dispara. Sé que nunca llegaré a jugar a la mitad de los libros de rol que he leído, pero de todos ellos he sacado apuntes interesantes. Apuntes que, cuando el fin de semana pasado empecé Citizen Sleeper, me hicieron recordar varios juegos de rol a los que nunca he jugado.