Letters of longing es un juego en primera persona ambientado en plena Guerra Civil española, en el que siempre llevas un fusil en las manos. No tienes más que mover el ratón y mirar hacia abajo para poder ver lo que parece un Mauser 1893 recreado en 3D con todo lujo de detalles. Pero en Letters of longing no hay un botón para disparar. El fusil está ahí como recordatorio frío y letal de la terrible situación en la que se encuentran sumidos tanto el país como el protagonista, pero no como herramienta de muerte. Como bien decían los Pistoleros del Eclipse: «la pistola cuando se saca es pa’ disparar, el que la saca pa enseñarla es un parguela». Y qué quieres que te diga, mejor parguela que asesino.

Call of Duty: Black Ops 7 salió a la venta el día 14 de noviembre al precio de 79,99 euros. Activision, que lleva vomitando periódicamente este tipo de productos desde hace más de una década, ha decidido volver a inyectar contenido abortado con inteligencias artificiales generativas en esta masa amorfa de ceros y unos a las que paródicamente llaman videojuego, algo que ya hicieron con Call of Duty: Black Ops 6. En los años 2023, 2022, 2021, 2020, 2019… no necesitaron utilizar esta tecnología para poder colocar sus productos en las estanterías digitales de Steam, Xbox o PlayStation, pero se ve que desde hace dos años sí que les hace falta. Vida o muerte, supongo. Saben que la calidad de lo que ofrecen es inferior, que ya es decir. Pero les da igual. Y aun así cobran casi 80 euros, que son 80 euros más de lo que cualquier persona debería pagar por esta inmundicia. Haceos un favor y, si queréis jugar a este estertor digital de lo que antaño fue una saga de videojuegos con reputación, hacedlo sin darles un duro.

Mi primera aventura gráfica, como la de muchas otras personas de mi generación, fue Monkey Island. El juego estaba instalado en el ordenador del trabajo de mi padre —un flamante 286 con 20MB de disco duro— cortesía del hijo de uno de sus compañeros de oficina. Unas semanas después, tras haber visto los fuegos artificiales con Elaine Marley, mi emoción para con el género era tan grande, tan palpable, que mi padre fue al Corte Inglés y cogió de la estantería de la sección de videojuegos una caja que mostraba el mismo sello, el de Lucasfilm Games. Esa caja de cartón, por supuesto, no fue otra que la de Maniac Mansion.

Hace décadas, en plural, que juego al rol de forma habitual. Como muchas personas aquí en España empecé con Vampiro: la Mascarada, Dungeons & Dragons o La leyenda de los 5 anillos. No fue hasta varios años después, ya con los Reinos Olvidados y el rollito gótico-punk completamente quemado por el exceso, que descubrí La llamada de Cthulhu. Y cuando esto ocurrió supe que había encontrado mi ambientación preferida. Desde entonces he dirigido cientos de sesiones y docenas de campañas, a lo largo de las diferentes ediciones del mismo juego. Quizá este sea el motivo por el que, cuando veo una obra que trata con tanto mimo, tanto cuidado y tanto acierto este tipo de ambientación, me conmuevo. Especialmente cuando la etiqueta «lovecraftiano» de Steam se parece cada vez más a un cajón de sastre para todo tipo de terror psicológico o tentacular.